Ma mère était morte depuis bientôt six ans, irréductible Normande, et n'avait semblait-il jamais rien compris à la politique, pas plus que son fils.
Aurait-elle applaudi aux résultats de ce Brexit?
Je me disais que les beaufs avaient gagné la partie, que le petit Phillipot pouvait bien bander comme un caniche, ce qu'il était, dans le fond, mais que je jouais toujours les Clash sur la platine, plus de trente ans après mes premiers émois musicaux.
A quoi nous avaient servi notre éducation, nos livres, nos films, nos voyages, si c'était pour en arriver là, et toujours gueuler sur les prétendues élites?
C'était donc ça, ce qu'on m'avait fait payer chez moi, dans mon clan, dans mon pays, le goût des autres?
Et ne rien faire, et l'impuissance, et cette déprime qui vous prend à la gorge...
Sad days...
A suivre.
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