(Work in progress) #11.

Freins.

(Work in progress) #10 / soir de réveillon.

(31). Ah, au fait, Bonne année 2015, avec un peu d'avance, et la France dans dix ans, merci, de rien.

(Work in progress) #9.

Canard à l'orange. (25). Une pluie de cendres tombait sur la tête à Firmin, c'était celles de ma grand-mère, trop tôt décédée, les cendres qu'il avait dérobées. La lune ne travaillait plus, car elle était syndiquée, le dimanche, on avait plus droit aux marées. Il fallait pas déconner, fini les stages, tout travail mérite salaire, même pour un courant d'air. Mon ordi prenait des vacances, il avait viré son patron, et les norton pirataient hadopi. Personne n'allait plus transpirer, on fermerait les usines, on ne tuerait plus les ni les moules, ni les huîtres, ni même les vaches et les veaux, car les animaux sont humains, et on allait sauver le monde. Qui vole un œuf vole un bœuf, les fleurs s'évanouissent quand on leur coupe la queue, comme moi, tout cela est prouvé par la science, la mienne, point barre. Et pis c'est tout, les animaux sont humains. On ne voulait de moi ni dans ce monde, ni ailleurs, ni en enfer, ni au paradis, pas de co2, ne jamais commencer à vivre. Chasser les spermatozoïdes, ne rien laisser filtrer, pas de co2, appeler le s.o., renvoyer les indésirables. Pas de co2, les animaux sont humains, pas d'usine, pas de publicité, l'autarcie, l'auto-suffisance, mourir sans déranger personne, incinération, hygiène maximum. On m'avait bien dit d'étudier, c'était pour ça, la maternelle et Normale Supérieure, voire l'Ena et Cambridge, car réussir dans la vie, d'après les médecins, est une maladie incurable, la pire, mortelle, tenace, orpheline, car ce sont les autres qui en meurent, lentement, ils agonisent, mon dieu, qu'est ce que c'est bon, j'aime ça, excusezmoireprenonsoùenétionsnous ? Je serai donc poète, pauvre, mais très malheureux, comme si en plus c'était le moment de rigoler, boire un coup entre potes, fumer un joint, aller aux putes, se faire un arabe, juste comme ça j'vous dis, pour rigoler entre potes. Demain, à 5 heures, je sors avec la marquise, je meurs couvert de dettes, que vont rembourser mes enfants et en attendant, moi qui ne pense qu'à manger, je vais bouillir du rappeur dans un un hôtel anglais, à la sauce au yaourt, ou avec une petite boule de vanille, comme un crumble, réchauffé au micro-ondes, sorry man, he he, micro-waves.... Les animaux sont des gens, même, mieux que les gens, car ils sont sans défense, comme le bébé tigre, le petit crocodile, ou le gentil léopard. Le requin de studio . Il faut les respecter. Voilà.

(Work in progress) #8.

Fantassins. (18). En retard sur l'horaire et pourtant nous les aimons bien. Galbés comme des dieux et forts comme des philosophes, ils avaient le pays à leurs pieds une fois les devoirs rendus. Jamais, non jamais on aurait vu ça en Espagne quand pleuvaient les tatanes. Ils avaient gagné mais ils ont tout plaqué, coup de boule sur le plastron d'un idiot. On ne les respecte plus, ou si peu, Allez les Bleus.

(Work in progress) #7.

Pidjay / Dadidji / On prononce comme ça / Désolé pour Murat / Trop chaud pour Bergeaud. (21) Sec, A jeun, Je devais me battre mais ils m'ont piqué les cartouches. Je, Dirige, Le monde depuis mon lit de plumes d'oies. Napo n'aurait pas dit mieux mais on l'a déporté. Entre deux os et toujours à mon aise je cherche une coupe qui saura me remplir D'extase et de respiration débridée. J'étais le meilleur en tout et je joue sous les tables: Comme un chien les médecins m'ont soigné: Mes parents pas aimé: La vérité.

(Work in progress) #6.

Un chauffard de train sur les pavés du Nord. (18). Entre deux os, les radis à fond, mes chansons ne plaisent pas à tout le monde. Les tranchées à droite et l'autoroute à gauche, mon passé s'éloigne du pays qui me tient: Tu n'es plus mon amie. Devant la télé éteinte et les films de fesses tièdes, je m'étais promis d'être une parfaite andouille, un genre d'auteur contemporain: Loto-fiction. Ce soir j'écris des poèmes en écoutant mon frigo: C'est pas trop tôt.

(Work in progress) #5.

Camisole / Burqa / Fini la rigolade. (15). Un soir les contentions seront fatiguées et les liens défaits et les parents libres de se balader et les frères n'iront plus au marché et Dieu saura nous retrouver et le Diable n'aura que sa queue pour penser et les sœurs et les épouses et les maîtresses et les mairesses et les étudiantes et les écrivaines et les romancières et les poétesses et les doctoresses et les ministrantes et la tirelire pour les prostituées et les enfants les bites des curés et les mots qui veulent dire quelque chose... S 'allumeront deux par deux. Et moi, toujours moi, encore moi, pas toi, pas lui, pas nous, pas elle, non surtout pas elle, mais moi, moi au dessus de toi, des nuages, des rivières, des chaumières, des clairières, des lampadaires, des luminaires, des motards et du Paris-Dakar, au dessus des F1, des frites grasses et du rock pas net, pas frais, très vieux, je te dis.. Dépêche-toi, pardi, Mais prends ton temps pour la vie.

(Work in progress) #4.

Meurs, diable de mon cœur. (13). Bouffer, Morbleu ! Je cherche le la dans tes bras dénudés : Meurs ! Diable de mon quartier. Je ne trouve que la mort dans tes entrailles de fer, Je ne cours plus les rues et tu n'as pas aimé, Que ma mère m'ait sauvé. Comme elle est partie aujourd'hui nous lutterons sans merci, Mais qui te rendra la vie ? Cent francs l'amour, chéri !

(Work in progress) #3.

Je n'entends rien sinon les maîtres de musique. (12). Majeurs mineurs et pourquoi pas les accords diminués, Ta voix me parle d'un chanteur mais c'est toi qui l'a tué, Poprockjazzoufunk je sais que tu t'es barré, Avec la caisse claire. Tes blahblah me rappellent ce qu'on voit des pygmées sur les photos d'Air France, J'attends qu'une chanson me ravissent les sens, Personne ne connaît les techniques des Saveurs du Soir , Mais la musique est noire. Qui dirait qu'on a joué à Woodstock, Va voir ta mère au bloc, Qui m'aime me survive, Le Rock est mort comme le Service Public, Entre Zemmour et Jimmy Hendrix.

(Work in progress) #2.

Détruire !!! (11). Ce jour les guitares et les cordes finiront à la casse, A chaque nouveau carrefour je pourrais tout péter, Si je ne me retenais d'être l'enfant trouvé, De ton quartier. Demain mes parents et les livres finiront aux poubelles, Ils m'avaient tellement dit que j'étais né bien riche, Pour un étudiant, un lascar, une bonniche, Je n'ai jamais trouvé que tu étais plus belle : Si je ne me retenais, Je dirais sans tricher, Que je vous ai aimés.

(Work in progress) #1 / Essaie toujours autre chose, Une anamnèse des enfants trouvés, evreux, septembre 2010.

Anamnèse (du grec anamnèsis:souvenir): Ensemble des renseignements que le médecin recueille en interrogeant un malade sur l'histoire de sa maladie. Prière de l'office eucharistique qui suit la consécration. (Edition 2013 du Petit larousse Illustré).