Il te manquait le temps
De jouer avec ton argent,
Toujours en retard d'un métro
Jamais 100 balles sur le dos.
"Je n'en ai rien à foutre!": tu disais,
"Vos banquiers puent la croûte!"
Tu préférais les livres, la jeunesse et le vin
Que placer tes talbins sur des comptes rémunérés.
Puis, vint la maladie,
Et pire que la chienlit le remède en tes reins
Il fallut en passer par là:
Après la santé, ils t'auront tout volé.
Et dans la nuit de tes caprices,
Quand monte le démon sur ton crâne,
Tu entends, comme dans un brame:
"Tu es capitaliste, mon fils!
C'est tout ce qu'on pouvait espérer,
Et ça n'est pas un drame."
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