Sous la lampe sur la Terre je rampe.
Mon père disait c'est un travail d'été de baver sous chaque latitude,
De mourir en altitude quand l'air s'est raréfié.
Sur les toits je me tourne les doigts.
C'est ma mère qui disait comme ça que jamais je ne serai Roi,
Mais je dors là, le soir, sur le trottoir.
A l'église c'est le Monde qui meurt.
Comme un curé en manque de sensations fortes qui contre mes hanches se frotte,
En attendant que des fins le démon sonne l'heure,
De la fin des malheurs,
Et des horreurs.
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